Hay poetas chaqueteados
en todas las ciudades.
Cuidadas barbas y colores definidos.
.
Pasean su poesía.
Huelen siempre igual;
tinta antigua llorada
de antiguos desamores,
habitación sin ventilar.
.
Ni sienten, ni aman. Sólo miden...
juguetean con sus andamios,
idolatran sus números...
.
Hay poesía en todos los segundos
y un poeta con un reloj ajustado
en cada corazón.
Marca el ritmo de las aceras,
encuentra belleza en cristales rotos;
Vidas de humo sabor equivocación.
.
Obliguemos a viajar a nuestros poetas
y hagamos poesía de la sangre.
Que no falten en la calle
los minutos de ese reloj.
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Que surjan versos de las cenizas de cigarrillo
Y surjan también de la tierra mojada.
Que digan los que han vivido
y vivan los que quieran hablar.
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Que escriban y lean todas las almas
en un murmullo incesante
Que hablen de una vez
las paredes que tanto
obligaron a callar
.
.
.
Incluido en la Antología poética
"Libertad tras las rejas", 2012
Willhelm Tanned
Un placer haber podido participar en este proyecto.
ResponderEliminar"Ni sienten, ni aman. Sólo miden...
ResponderEliminarjuguetean con sus andamios,
idolatran sus números..."
Sí señor. Muy buen poema. Enhorabuena.
Muchas gracias Narrador de mundos. Próximamente sacaré algo nuevo. Espero seguir trabajando para hacerlo cada vez mejor.
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